Você

Quer ser ave, que voa no mais alto céu poético. Eu sempre quis ser apenas gente, sem destaque algum, imperceptível entre muitos, sem uma necessidade sufocante de gritar palavras que inexistem. Gritos, sussurros, são vida. A ilusão dos seus versos, pra que servem?

Quero aprender a viver aqui na terra, não lá em cima nos ares. A vida me convoca a pôr os pés no chão. Fantasia não é pra mim alimento, não pode ser. A realidade me tira a fome, me açoita os sonhos com seu duro chicote. Não há poesia em mim.

Você pode escrever de modo belo, nos fazer voar pelo abstrato. Foi o que disse ao me tirar de lá. E pra quê? Você pode realizar sonhos, mas e eu? O que posso realizar sonhando? Só alguns podem sonhar, outros precisam viver sem pensar, sem sentir, pra não se matarem ao final do dia.

Você sabe do que falo? Já sentiu a angústia de existir sem querer? De esperar por algo que nunca virá? Não venha me dizer pra transformar isso em arte. Arte não se faz assim. Pra você é tudo espontâneo. Você sabe, eu não sei. Por que me tirou de lá? Por que plantou em mim a ilusão de que posso?
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